Francisco Javier Pérez es un demiurgo que, tras desencantarse con la realidad que le circundaba, un día decidió crear universos alternativos donde evadirse/desplazarse a los cuales, en un acto de bonhomía, algo egocéntrica, pero a su vez altruista, invitó a cualquiera que quisiera visitarlos.

Como escritor, se salta toda composición formal preestablecida y, conforma una realidad a su antojo, dónde las reglas del juego son sólidas y racionales a la par que únicas y aventuradas.

En sú última obra, sin ir más lejos, Orígenes del Lodo, se nos presentan una serie de elementos que si bien en el marco del TODO resultan aplastantamente lógicas y útiles, si las desmembraramos una a una nos reportarían un estado harto cercano a la locura. Personajes que se alimentan de lodo, clones enamoradizos, sexualidad hermafrodita, cucarachas omnipresentes, rebelión (emocional/física) contra el sistema establecido... Una cosmogonía que a la que el lector más atrevido se le concede penetrar y que comporta unos níveles de desasosiego harto elevados a la par que un placer pervertido hasta cotas inexploradas.

Y es que don Pérez, es un claro exponente de la taumaturgia sadomasoquista literaria. Su prosa está plagada de una riqueza de términos y conceptos y una combinación de lenguajes poco habituales en la literatura actual nada fáciles de aprehender para un lector poco-nada avezado al (mínimo) esfuerzo. Su lectura comporta a su vez una asimilación del concepto de tabula rasa: para llegar a adentrarse en la cosmogonía del Autor, hay que tener un cierto nível de capacidad abstractiva a la par que ser capaz de reducir toda experiencia con lo real a un valor cercano a cero. Porque, desde la primera línea de cualquiera de sus obras, hemos de dejarnos llevar por las Leyes del Hacedor, y aceptarlas tal como nos vienen (pre)establecidas. Nos encontraremos así perdidos en un mundo del cual desconocemos las leyes, y que iremos descubriendo, disfrutando (algo culpablemente) y sufriendo (algo placenteramente) a medida que nos vayan dejando. Sufrir y gozar, todo en uno. Una oferta que, aunque pueda provocar cierto rechazo desde un punto de vista común, si el leyente es capaz de realizar el esfuerzo obligado que se le exige como peaje de paso, a buen seguro no se arrepentirá lo más mínimo y comportará una experiencia, como poco, diferente a la que nos han acostumbrado en cuanto a concepto narrativo se refiere.

Leer a Francisco Javier Pérez duele. Pero sulivella como pocos. Y eso se agradece. Muy mucho. O sea.

Hoy me he topado con una opinión de Toni de la Torre (un señor que se prodiga por cualquier medio de (in)comunicación bajo el manto de un supuesto conocimiento sobre series catódicas) que me ha cabreado y me ha sorprendido a partes iguales.

Comentaba, en Arucitys, que la serie The Walking Dead, en su segunda temporada, anda harto de bajona porque no habían suficientes zombies y en cambio se prodigaba demasiado la relación interpersonal de los protagonistas, hasta tal extremo de denostar los nuevos capítulos hasta límites inenarrables.

Así que, tras una jornada de reflexión sobre el tema en cuestión, y sobre la opinión de marras, un servidor ha decidido tomar cartas (algo cobardes) en el asunto, y escribirle una misiva que nunca le llegará, a no ser que caiga por estos lares de Dios.

«Estimado señor Toni de la Torre,

en vista de sus comentarios (arriba citados) sobra la serie Walking Dead, y basándome en una presunción de conocimiento extra por su parte del formato catódico y sus implicaciones, se le escribe esta epístola para hacerle saber que anda usted más perdido que Jack Nicholson en el laberinto del Resplandor.Vamos que de idea, poca, ninguna.

Para empezar, si bien a un consumidor medio de la serie no se le requeriría una competencia complementaria del metraje en sí, si es que se considera buen crítico catódico, quizás debiera ya no beber, pero sí al menos mojarse los labios con los referentes originales. Esto es: echarle un vistazo, por muy somero que sea, al referente en papel, y llegar a discernir una opinión que no fuera la de un ciudadano de a pie. Descubriría, entonces, que el éxito de un tebeo como The Walking Dead no radica única y exclusivamente en su atrezzo (íntrinseco, pero atrezzo) si no en su puesta en escena. Ocho años en la picota de la mercadotecnia comiquera lo avalan, y bien se le puede asegurar, no en todas y cada una de las entregas de la saga han aparecido muertos vivientes intentando engullir la carne de los protagonistas.

Pero, por un momento, dejemos de lado el REFERENTE. Presupongamos que su opinión es simple, llana y puramente catódica, y no hace uso de conocimientos extraordinarios a la FORMA sino al CONTENIDO.

Según esto, y basándome en un mero acto de memoria aleatoria y no tergiversada, le recitaré una enumeración de seriales televisivos que no funcionarían y su porqué.

I) Deadwood. Nos basaríamos en la premisa de las pocas muertes por capítulo, si tenemos en cuenta la contextualización de las entregas episódicas. Apurando hasta límites harto simplistas, se trataría de un programa nada digno de ver, partiendo del a premisa que es un Far West sin índios a los que matar ora sí, ora también.


II) Twin Peaks. Sus palabras nos llevan a pensar que gracias a gente como usted, el asesino de Laura Palmer fue desvelado en a principios de la segunda temporada, convirtiendo una IDEA de don Lynch y don Frost en algo que disfrutamos, pero que nos dejó con harto mal sabor de boca a los seguidores de la serie en cuestión.

III) Anatomía de Grey / St.Elsewhere / Urgencias / Chigago Hope / Scrubs / etc. Leñe, ¿dónde están todas operaciones, todas esas enfermedades y todos esos acontecimientos sanitarios?? Una serie de médicos y casi no hay enfermos, a no ser que sean circunstanciales e inherentes a la narrativa que desarrolla la relación de los protagonistas. ¡Endevé!

IV) The Wire. Sí, con la Iglesia hemos topado. Pero basándonos en que se trata en un serial que, visto desde una perspectiva simplista, va de policías y ladrones, ¿no hay pocas muertes?? ¿No hay un esplayamiento desmesurado sobre los personajes??


V) Los Soprano. (Mucho) más de lo mismo del punto IV. Mafia y pocas muertes.

vI) Doctor en Alaska. Vale, Alaska la vemos en todos y cada uno de los capítulos. Lo que no conseguimos vivionar son enfermos o, en su defecto, curas clínicas en todos ellos. Será que no vale la pena. Digo.


VII)...

Como ve, la lista se puede tornar harto inacabable, y, lo dicho, partiendo de ejemplos evocados a bote pronto y sin atisbo de búsqueda en videotecas y/o hemerotecas del catodismo varias.

Y no. Pese a lo que pueda parecer no es una crítica exacerbada y monocromática en defensa de The Walking Dead. Un servidor tiene sus PEROS y sus QUÉS contra la producción que aquí nos trae. Lo que molesta, fastidia y a qué negar, cabrea, es que un señor que habla desde la tribuna de experiencia que se ha forjado, que ha publicado libros sobre Lost, House o Friends (como verá, hemos hecho los deberes), vomite una opinión como la arriba mencionada, sin importarle la repercusión que pueda tener ante un espectador voluble. Que, mal que nos pese, es el grosso de la población que hace uso y "disfrute" del antes-aparato-de-rayos-catódicos.

RESPONSABILIDAD, señor mío. Nada más y nada menos que eso, se le solicita/requiere/pretende. Ya que ha conseguido un espacio de PODER (por reducido o no que sea) ante la maraña de semejantes que, como usted, gozan y disfrutan de una buena entrega emitida semanalmente, sea capaz de discernir entre el bien y el mal más allá de su ombligo de telespectador.

Obviamente, todo crítico está embutido en un traje de SUBJETIVIDAD interesada (ya provenga éste interés de lo propio o lo ajeno, en cualquiera de sus posibles acepciones y connotaciones), pero lo que no se puede permitir es que gente que dispone de las herramientas necesarias para llegar a un cierto grado de clarividencia por encima del resto de los mortales, descienda conscientemente a la fosa común que nos ha tocado malvivir para enarbolar una MÁXIMA que lo mismo podría vomitarla usted, que el parroquiano del tercero segunda.

Desde estas líneas, correosas y pusilánimes, se le exhorta pues a un acto de COMPROMISO. Y no por un servidor, con el cual ya tiene usted la batalla perdida, si no con el resto de la sociedad que le escucha, le visiona o le lee. ¡Débase a sus fieles, al menos, leñe!

Fdo.

Maese Higronauta»

Para todos aquellos y aquellas que se hallan despeñado por un pensamiento dirigido hacia la denostación sistematizada del sistema democrático, en parte, por su falta de implicación desde la perspectiva del Ciudadano, les dejamos aquí tres opciones básicas (en 48Ks, para ser exactos) para que se impliquen, aunque sea de una manera simulatoria, con el proceso electoral que andamos sobrellevando, unos mejor que otros.

Elecciones

Parido en 1985 por Manuel Laroden y publicado dentro de aquellas mí(s)ticas recopilaciones que promovía VideoSpectrum. Básico en cuanto concepto y jugabilidad es decir poco. Pero, es todo un inicio para los demócratas más iniciáticos.

Objetivo: La Moncloa


Deliciosa carátula trash-pulp

Preciosista resulta el mapa electoral de las autonomías con los ya clásicos PSOE, AP y CDS, rellenando la tarta porcentual con los AUTONOMISTAS (ahora llamados nacionalistas). Curioso, a qué negarlo, aunque deja bastante-mucho que desear, tal como bien confirma el comentario que de él se hizo en las páginas de la mucho-echada-de-menos Microhobby. Del mismo año que el videojuego anterior (1985) y parido por Software Center S.A. a los que les debemos, entre otros, esa joya que fue El Golpe.


Elecciones Generales

Al parecer de un servidor (y de la citada Microhobby), el mejor juego de los tres en tanto que estrategia política. Dividido en dos cargas, la primera trataba la precampaña y la segunda la campaña en sí. A destacar sus gráficos resultones y, sobre todo, la posibilidad de establecer una red de corruptelas (no exentas de posibilidad de penalización legal) para conseguir los objetivos fijados. Creado en 1986 por uno de los grandes del soft español, Paco Martín, que nos regaló juegos del calibre de Aspar GP Master o el ya clásico Fernando Martín Basket Master. Una maravilla para haber salido al mercado hace ya 25 añitos de nada con el precio de 1125 pesetas (6,76 euros para las nuevas generaciones).


Review de Elecciones Generales

Los entes políticos rusos parecen haber leído a Ausiàs March y en especial aquel preciosista y certero verso que afirmaba que «La carn vol carn [La carne quiere carne]», pues han conseguido que un acto irrisorio, machista y vácuo de contenido se halla convertido en seminoticia mundial por el mero hecho de exhibir a tres féminas rusas en ropa de baño en medio de una plaza cualquiera de la Moscú.

ESTO NO ES NOTICIA

El subterfugio maniqueísta ha comportado que un buen grupúsculo de medios de prensa hallan hecho exageradísimo eco del acto para la comunidad internacional (masculina) ansiosa de contemplar carne en cualquiera de sus posibles formas. Eso sí, no intenten analizar ni un ápice del contenido, porque hace aguas por todas partes.

«O LOS JÓVENES BEBEN CERVEZA O SE RELACIONAN CON CHICAS GUAPAS»

¡Eeeeeeh! ¡Quieto parao! Repasen, antes de lanzarse al esloganismo más populachista, la lógica aristotélica. Plantéense la cuestión. Siéntanse, sobre todo ustedes, las féminas, insultadas. Y mucho. Y no sólo por el uso de una estereoestipación chabacana y digna de la portada de una de esas gacetillas desinformativas dirigidas a los "hombres", si no, sobre todo, por el factor C de Cebada.
Porque lo que se acaba afirmando en esta puesta en escena es que ustedes, oh jóvenes con un par de cromosomas X, es que si un elemento del sexo contrario que sea bebedor (en cualquiera de sus medidas) de cerveza se relacione con ustedes, se convertiran, ipso facto, y por el poder del macho cabrío, en simples mujeres feúnas, poco agraciadas o, si nos apuran, "del montón".

De aquí se sustraen dos máximas nada desdeñables:

1) Los machos de la manada, cerveza en mano, dejaremos de lado todo lo que no sea físico en ustedes, que les quede claro. La belleza irreversible que la llaman.

2) Su belleza exterior dependerá, una vez más, del ojo masculino que las contemple. Si es del tipo consumidor de la bebida espumosa se ajarán con el más mínimo atisbo. Si es del grupúsculo abstemio, conservarán su plenitud hasta el fin de sus días.

NARRACIÓN

Asusta, y mucho, la narración de la nueva. Degollamos pues desde aquí un carnero al oráculo para que Sinde se manifieste y nos aconseje en nuestro camino hacia la VERDAD, pues dudamos, muy mucho, que iniciar la noticia con un «Estas tres veinteañeras con sus esculturales cuerpos», teniendo en cuenta que hablamos de la objetivisisisíma agencia EFE, sea un modelo de igualdad de géneros y que no comporte ningúna denostación categórica. Y quizás con eso alguien pudiera ponerlo todo en tela de juicio. Pero al llegar al momento categórico de «Una decisión nada difícil de tomar: o los jóvenes beben cerveza o se relacionan con chicas guapas» nos parece una rebaja tal del ente femenino en tanto que persona (comparar a las mujeres con vasos/botellas/jarras de cerveza nos parece de órdago) que habría de desatar, como mínimo, la furia de la Diosa. Lástima que se encuentre en tierra ajena librando sus propias batallas y nos halla dejado huérfanos de deidad.

A la espera de su vuelta, y sin nada mejor que hacer para sofocar el verano, seguiremos, los hombres españoles, hijos putativos de Alfredo Landa, José Luís López Vázquez y Pajares y Esteso, bebiendo rico néctar de cebada en la compañía que nos/les/os plazca. Y el/la/lo que no quiera venir, peor para él/ella/ello. Oye.

Imagen descargada ilícitamente de varios Ipads de diversos políticos de ideologías harto diversas. Hacemos presunción que juegan entre ellos aprovechando el WIFI de los edificios oficiales (red que, sobra decir, pagamos entre todos los Ciudadanos con nuestros impuestos).

A ustedes,

Que descargan películas y seriales de la red internáutica
Que cada vez que pisan una tienda de discos (siempre acompañando a alguien) se sorprenden de que aún existan lineales repletos de cedés musicales
Que ha tiempo renegaron del papel para acabar leyendo sus libros o tebeos en formato digital, portátil y molón o no
Que cada vez que visitan un principado cercano se agencian con una cantidad ingente de deuvedés y cedés vírgenes para sus correrías, por aquello de no pagar ni IVA ni cánon digital,
Que acuden a un concierto como acto benéfico por el tópico de que "los artistas donde ganan dinero es en el directo y no con las ventas de cedés" y no por el disfrute del momento
Que siempre que van a casa de un allegado van cargados con su pendrive/memory stick o su disco duro portátil como si de Papá Noeles atemporales se trataran (o tratasen)

A todos ustedes me dirijo:

¡Dejen de hacer leña del árbol caído! ¡Dejen de jactarse desde sus sótanos (o cuartuchos llenos de pósters y muñecos) de la desgracia ajena! ¡Tiendan, aunque sea por una vez, a aquella máxima cristiana de perdonar al prójimo!

Y es que el pobre Teddy Bautista, a fin de cuentas, ha hecho lo que ha hecho por poder seguir adquiriendo ARTE original, consiguiendo así que los ARTISTAS de éste, nuestro bien amado país, puedan seguir viviendo de su CREATIVIDAD, que ya que ustedes no pagan cánon digital (o al menos lo intentan las más de las veces), siempre ha habido, entre todo este asqueroso desierto de supuestas ilegalidades, un hombre que ha sido capaz de arriesgarlo y darlo todo por los AUTORES.

No sean tan duros, pues. El nunca lo haría. O sí.

Ea.

Pese a haber perdido parte de mi integridad cerebral en las últimas jornadas debido a la lenta mutación y/o permutación del imaginario del que esto escribe, me resulta chocante que no me sorprendan los resultados electorales del 22M. Uno tendería a pensar, quizás, que la transformación del imaginario iba a conllevar un aumento exponencial de fe en el Electorado (como ente, y no como individuos autónomos). Nada más lejos de la realidad: me encuentro con una placentera (y necesitada, a qué negarlo) situación de Realidad Certera que consigue anclarme al mi Yo añejo y que, en ningún momento, entra en conflicto con el proceso de transformación embrionaria en el que me hallo.

Parece, tal vez, que he conseguido mezcolar de una manera pluscuamperfecta las filosofías de Heráclito y Parménides en mi interior, hecho que me está comportando una renovación hacia un Higronauta por descubrir.

Discrepo y reniego de los elementos estáticos que blasfeman, patalean y recogen el llanto y el crujir de dientes por un resultado electoral que es el que es. Así mismo, vitupero a todo aquél que pensaba que, tras el movimiento 15M, todo se iba a convertir en un preciosista vergel de humanidad y cambio.

El proceso está aquí. La evolución continúa. La Democracia es una criatura en pañales en las mentes de esos infantes denominados Ciudadanos, que, si a duras penas pueden controlar sus vidas, mucho menos podrán hacerlo con el futuro de un País. Tiempo al tiempo. Quizás todo quede en agua de borrajas en una miasma de complejo de Peter Pan frustrado. Quizás, el germen de algo aún indescriptible e indeterminado se halla plantado en esta última semana.

¿Qué más da? La cuestión es que ahora, por fin, desde hacía ya longuos años, existe una posibilidad. Y como afirmaba Peter Parker/Spiderman en su lucha contra Morlun (referencia freak pero inexcusable por que sí), nunca ha hecho falta más que eso: una oportunidad.

Uno piensa que cuando llega a la edad mediana (esa etapa vital en que los entes más jóvenes le llaman a uno "señor" y los más añejos le reprochan aún cierto atisbo de juventud), todo empieza a tornarse un camino de vuelta. Las experiencias pasadas le han curtido de una manera que su coraza de pesimismo, cinismo y sarcasmo parece inexpugnable a los elementos externos y uno se prepara para empezar a desandar los desatinos y las desavenencias que la vida le planta en los morros, ora sí, ora también.

Y uno, un día cualquiera, se levanta de la cama, y se encuentra con la entropía en estado puro. El golpe es demoledor. Tanto, que manda su imaginario al garete y le deja perdido en la incertidumbre más inópica como si todo conocimiento previo de la realidad que le envuelve se tornara, no una tabula rasa, pero casi. La incertidumbre se torna entonces demoledora y empieza a resquebrajar todo el statu quo cincelado a base de años de experiencia.

Se impone entonces una necesidad vacua e imperiosa de un alto en el camino, de un alejamiento del Todo, para poder contemplar y valorar la situación a la que se halla uno sojuzgado y, guste o no guste, integrado. El movimiento pendular se ha completado y todo ha vuelto a un Antes que parecía ya vestusto y marginado. La crisis de valores personales ha llegado pues y parece que con disposición a quedarse.

Toda la integridad, todo el discurso prefabricado tras años de trabajo involuntario, se desmorona y resquebraja paulatina e inevitablemente. Lo más profundo de uno mismo grita desesperadamente por un anhelo de coherencia, o, si me apuran, de consistencia que le permita aferrarse a algo sólido donde sostenerse antes de caer en una especie de anarquía mental que le comporte, sí o sí, un estado de locura inherente.

«EXistenZ in pause» le gustaría gritar, y que, realmente, funcionara. Pero esto no es un universo creado del ideario de maese Cronenberg y la realidad, lo quiera uno o no, sigue su curso. Y el Zeitgeist se atiborra de un servidor a su gusto.




De aquí unas semanas, todo habrá cambiado. Nada será lo que era. Lo que asusta (y de qué manera) es conocer, o, al menos, intuir, es que será del que esto escribe para entonces. Si es posible, les mantendré informados. Si no es así, suerte para todos. O sea.

Apostilla: El título del artículo/reflexión está descarademente plagiado del de don Fco. Javier Pérez. Sirva como homenaje póstumo de un cerebro en mutación.

«Dos delicias consecutivas, don Higronauta no es una sombra del que fue» comentaron las (malas) lenguas al contemplar esta nueva entrega. Y parte de razón no les faltaba. Pero en un día como hoy, 11 de Septiembre, diada nacional de Catalunya, y tras la descubierta de este glorioso vídeo, era obligación que acabara en estos lares, aportando ese porcentaje obligado de lengua catalana que demanda la Generalitat de Catalunya a las emisoras musicales.

Ruego disculpen los lectores foráneos el regionalismo/nacionalismo. Pero, su visionado, ha conseguido que un servidor desdeñe para siempre cualquier himno nacional (la Virulai, Els Segadors, ...) por este glorioso tema de doña Guillermina Motta y don Joan Manuel Serrat, Bany de cultura, que no tiene desperdicio por ningún lado: atrezzo, vestuario, música y letras se conforman en pluscuamperfección de reivindicación nacional (intencionada o no) teñida de trash.




Apostilla: Gracias a los prohombres de Arkham Comics por la descubierta.