No se preocupen. Éste, su higroblog, no se ha convertido en un engendro compilador de enlaces y tutubos a cascoporro. Seguimos, a la imagen y semejanza de don Rajoy, con un perfil bajo, pero para nada significa la muerte del concepto iniciático ni de la crítica sublimadora.

Eso sí, a falta de pan, bueno es El Ziruela (el cual, irónica y curiosamente, comparte orígen con el progenitor del que esto escribe). Disfruten pues (o no) del "Que te como el pepe" en todos y cada uno de sus planos (que, a qué negar, no son pocos).

Aunque con ciertos reparos, creo que éste ha sido el hallazgo cutredance por excelencia del año que acaba de fenecer. Mucho menos extendido que el Pamela Chu, pero de una tonadilla igual de pegadiza y con un videoclip, una música y una letra que ya hubiera (o hubiese) querido Mesmer para sus pacientes. Con ustedes, y sin más dilación, Los Ganglios interpretando La Guapa y los Ninjas.






Apostilla: Tema visionado y descubierto en La Mazmorra de lo Grotesco.

Sonido cutradance en estado puro desde el otro lado del Atlántico (¿desde dónde si no?). Si Wendy Sulca les parecía insufrible, si La Tigresa de Oriente les incitaba al suicidio a lo bonzo y si el Delfín (de las Torres) Quishpe les hacía asimilar lo más nefasto del panorama musical sudamericano, aquí llegan los Vaqueros Musical (nombre que ya tiende a preveer nada bueno) y su TEMAZO, que está dando la vuelta al mundo (del casposismo musical, sobra decir): Pamela Chu, que, usando el consabido recuerso infantil-mongoloide de la reiteraciónacaba conformando un estribillo cutre-salchichero en una jocosidad vácua e hilarante para uso y divertimento en tardes/noches de borrachera con (o sin) amiguetes.

Si el videoclip no tiene desperdicio (ese gesto con la extremidad superior (aka mano) es digno entrar en los anales del cutreluxe más chabacano y, unido al abuso sobremanerado del zoom convierten los 2 minutos y cincuenta y cinco segundos de duración del vídeo en un viaje mucho más distante de lo astral o lo acidolisérgico ), la letra, como podrán comprobar y/o disfrutar (o no), ni les cuento.

Con ustedes, Vaqueros Musical y su Pamela Chu ("PamelaChuPamelaChuPamelaChu"). Va por ustedes.

Eran pocos y parió la burra. O, dicho de otro modo, después de los grandes éxitos carpetovetónicos de estas elecciones, sólo nos faltaba a María Lapiedra entonando este Sólo me importa Laporta. Qué quieren que les diga, desde un punto de vista electoral, por mucho populachismo mamario del que haga gala esta señora, parece que flaco favor va a hacerle a una Solidaritat Catalana que más que ir y venir, parece entretenerse por el camino.

Las urnas juzgarán el egotrip del expresidente del F.C. Barcelona y, en especial, esta tonadilla con supuestos tintes erótico-festivos. A pocas horas estamos del resultado, a qué negarlo...

Coreografía made in Kylie Minogue (aún a día de hoy) + vestuario de Todo lo que usted siempre quiso saber sobre el sexo pero nunca se atrevió a preguntar (capítulo espermatozoidal made in Woody Allen) + parecido (razonable o no a) María Jiménez/Bárbara Rey + escenario clásico a imagen y/o semejanza de los Parchís= éxíto 100% cutredance.

La creación surgida de la testa del azucarado Steven Spielberg en 1982 comportó dos incomensurables temas dentro del folklore musical dirigido al público infantil (y por tanto más maleable y/o traumatizable).

La primera, de la mano del dúo Popitos, de música deleznable, letra biopica y baile indefinible:

Hasta hace unos años, el concepto "canción del verano" era sintomático de una sociedad que ansiaba como agua de mayo un reposo vacacional de sus cotideanas tareas laborales y que necesitaba conformar un himno alironesco que comportara una especie de unión mística con el resto de ciudadanos de la celtiberia más carpetovetónica.

Se daba entonces una especie de lucha de titanes mercadotécnicos para conseguir acaparar el top del sonorama patrio y así, en clara consecuencia, ganar unos dineros extra al convertirse en número uno en ventas del periodo estival. La lucha, aunque gloriosa, siempre acababa, salvo contadas excepciones, con la victoria del gladiador musical más entrenado en estas lides, dejando en la arena los elepés estertóricos de aquellos que ansiaron una fama que nunca les llegó, y por ende, nunca les consagró como parte del imaginario colectivo.

El grupo que nos trae aquí hoy es uno de esos "perdedores" que, curiosamente, a base de subterfugios inteligentes e ininteligibles, consiguió hacer mella en la mentalidad del españolito de a pie con dos temas exclusivamente dedicados a las vacaciones, antágonicos uno del otro, pero que, a qué negar, resultan un compendio sociológico de hábitos y quehaceres del español en periodo de asueto. Ni más ni menos que Puturrú de Fuá (no es una marca de fuagrás) creando sendos himnos, uno para los que partían hacia su estimado pueblo natal o familiar, otro para los que se acercaban a ese reclamo español por excelencia: la playa.

Genios denostados y caidos en el olvido, que, desde el buen gusto y el buen hacer del que esto enarra, son rescatados del baúl de la memoria, desde el cariño, para todos ustedes. Suerte, y al toro.

Se nos acaba de marchar de viaje sin retorno el ínclito galán Manolo Otero, el hombre que supo susurrar y entonar temas de tal manera, que más de una fémina a buen seguro acabó, como poco desmayada de orgásmico placer lascivo. Un hombre, que, una vez más, fue enclaustrado en el monasterio del olvido perpetuo, pese a tener un tema, que, poco o nada tiene que envidiar en cuanto a componente erótico-festivo al clásico y resabido Je t'aime mais non plus de don Gainsbourg.

Don Otero se convirtió en una voz que trascendía más allá de la tonadilla melódica de la época, con esa voz de profundidad insondable y ese puntico de lascivia oral que acarrean todos y cada uno de sus versos.

Casado con doña Cantudo (una especie de tándem de lo que vendría a ser hoy en día Alaska&Vaquerizo, pero a la inversa), supo también dedicarse, entre tantas y tantas facetas, a la canción ligera (o ligerísima), como este delicioso tema, que, pese a que un servidor se decanta siempre por la versión de San Aguilé, supo estar a la altura del original de Cliff Richard. Desconocemos, eso sí, si está dedicado a la que fue su esposa, que todo podría ser.

«Dos delicias consecutivas, don Higronauta no es una sombra del que fue» comentaron las (malas) lenguas al contemplar esta nueva entrega. Y parte de razón no les faltaba. Pero en un día como hoy, 11 de Septiembre, diada nacional de Catalunya, y tras la descubierta de este glorioso vídeo, era obligación que acabara en estos lares, aportando ese porcentaje obligado de lengua catalana que demanda la Generalitat de Catalunya a las emisoras musicales.

Ruego disculpen los lectores foráneos el regionalismo/nacionalismo. Pero, su visionado, ha conseguido que un servidor desdeñe para siempre cualquier himno nacional (la Virulai, Els Segadors, ...) por este glorioso tema de doña Guillermina Motta y don Joan Manuel Serrat, Bany de cultura, que no tiene desperdicio por ningún lado: atrezzo, vestuario, música y letras se conforman en pluscuamperfección de reivindicación nacional (intencionada o no) teñida de trash.




Apostilla: Gracias a los prohombres de Arkham Comics por la descubierta.

Aunque el tema que hoy nos trae aquí fue compuesto, y deliciosamente interpretado, por don Benito Moreno, la versión (aka cover, para los posmodennos) de don Escobar no es fruto denostable. Una realidad social de la España que en los versos se desglosa no es para nada tan diferente de la que el autor retrató en su momento. Vean, disfruten (o no) y juzguen por ustedes mismos.

Maese Lazarov y don Martí, elevando a Bárbara Rey (aka María Margarita García García) a la categoría de cupletista (o cupletesa) os pasasteis cuatro pueblos y medio. De acuerdo que nuestra querida celtiberia estaba ávida de canne y erotismo, pero, tanto como para dejarla entonar, ¡qué quieren que les diga! Un factor es la cuestión cárnica y otro, de muy diferente, la musical.

Aún así, con doña Bárbara (entre otras de la época posfranquista) se rompen moldes estereotipados y se crea un principio del fin, donde, el mero hecho de no tener voz (¿ni estudios musicales?) se solivianta con otros menesteres. Es más, si me apuran, doña Olvido Gara (aka Alaska) no hubiera llegado tan y tan lejos (tanto que acabó pasándose de pueblo) si no llega a ser por precursoras como la Rey.

Quede constancia del arte y el savoire faire de ese mito erótico por excelencia de la época destapista con un tema, que se ha consagrado como clásico básico en las fonotecas de cualquier amante del cutrerío musical.