El Londres que un servidor ha visitado es radicalmente distinto a lo que esperaba encontrarse. Si bien existen lugares deliciosos que pueden contemplar y admirar en cualquier guía de la ciudad que se precie, el encanto de la urbe radica en sus maravillosos recovecos que no existen en realidad alguna y a los que uno llega o bien por mera casualidad, o bien gracias al esfuerzo de la testarudez exploradora. Nunca sabe uno qué o a quién va encontrarse una vez gire la esquina...

De esta forma, podemos encontrarnos con nuestro amistoso vecino Spiderman colgado del techo de una juguetería cualquiera, siempre atento y vigilante a que los infantes puedan disfrutar sin preocupaciones de la cantidad ingente de elementos que allí tienen para disfrutar.


O podemos encontrarnos con un enigma, dejado por un extraño, no sabemos ni cuándo ni por qué, en la entrada de una sucia y cerrada iglesia de barrio, perdida entre rascacielos feístas de los años setenta.


O, sin conocimiento de causa previo, acabar comiendo las clásicas patatas con pescado en el pub que, según afirma su carta, san David Hasselhoff frecuenta en sus variadas visitas a la ciudad londinense, presuponemos que por el simple hecho que la calle se llama Knightrider (tendrían que haber visto al que esto escribe, una vez leído el extracto en el menú, buscando asomando la cabeza por detrás del longuo asiento, buscando y rebuscando con la mirada la efigie de su ídolo). Por lástima, la coincidencia no pudo ser perfecta y el hombre kitsch por antonomasia no se hallaba presente en aquellos momentos...



Y, al igual que en Malta nos topamos de frente con la última vaca 100% maltesa, aquí acabamos, en uno de esos rincones mágicos de los que hablábamos, con la puerta más antigua de la Gran Bretaña. Puerta que intentamos franquear, pero temimos acabar en una dimensión plagada de cenobitas o entes peores, o, quién sabe, acabar saliendo por la puerta de la mansión higronáutica, hecho para el que, como comprenderán, no estábamos preparados todavía.


Anduvimos también por Whitechapel, buscando resquicios de los crímenes de Jack el destripador, pero, sorpresivamente, nos encontramos en medio del Festival del Curry, con un gentío tal y una mezcla de aromas orientales tan embriagador que nos fue más que imposible seguir pista alguna, y no quedó más remedio que sumarnos a la celebración, como mejor pudimos. En medio de ésta me pareció atisbar, al fondo de un oscuro callejón, los restos de un racimo de uvas abandonados, pero, quizás, fuera una entelequia de mi imaginación...

Y, para no irnos con las manos vacías, tras una árdua, y casi árida búsqueda, cuando ya empezábamos a perder toda esperanza, pudimos arrancar un pedazito de la ciudad y llevárnosla con nosotros. Un fragmento de sus capacidad fragmentaria y mágica en forma de efigie de Virgil Tracy de 31 centímetros de altura hallada en un pequeño mausoleo juguetero vintage en uno de los rincones más recónditos de Candem, y dos deliciosos libros a los cuales ya busco tiempo para hincarles el diente (y que a su debido tiempo, serán comentados aquí, tengan por seguro): Portable Darkness - An Aleister Crowley Reader y The Monster Show: A Cultural History of Horror de maese David J. Skal.


Sin tiempo para más, tuvimos que abandonar (físicamente) una ciudad demasiado grande para visitar en cuatro días, a la cual ya estamos pensando en volver en cuanto sea posible, para volvernos a sentir celtibéricas Alicias y seguir descubriendo qué más se esconde más allá de la madriguera del conejo. De momento, el choque virulento con la realidad cotideana ha sido tan duro, que sigo teniendo mis dudeos de si podré sobreponerme. O sea.

Malta es como un antiguo parque de atracciones en el cual el tiempo ha pasado factura. Sus autobuses antediluvianos; sus edificaciones de piedra caliza a medio construir y/o derruir; sus bares, restaurantes y tiendas de souvenirs remozados y remodelados para el turista ignoto y ávido de consumir; sus grandes exponentes culturales tornadas en reclamo por excelencia del pais, cual si de los últimos vestigios de las espectaculares atracciones de antaño se tratara; sus trabajadores que parecen algo hastiados de trabajar en un lugar que podría cerrar en breve, y, en consecuencia, no consiguen transmitir un ápice de cordialidad y entusiasmo...


Aún así, tiene encanto. Muy mucho. El problema es que uno aterriza en la República esperando encontrarse un país europeo inmerso en pleno siglo XXI y, nada más salir del aeropuerto sufre un principio de realidad atroz: Malta vive encallada en el impass entre el siglo pasado y el actual, sin acabar de dar el paso evolutivo necesario. Una vez digerido, procesado y asimilado este hecho, permutado el imaginario vacacional a las circunstancias del terreno, el visitante empieza a encontrarle cierto regusto a esa decadencia intemporal.

Visitando que es gerundio

Para no extenderme, les haré un breve repaso de los más preciosistas lugares que pudimos visitar en nuestro periplo maltés: la Co-Catedral de St. John, un templo barroco que nos desencajó las mandíbulas ante su belleza arquitectónica y ornamental; la ciudad medieval de Mdina (antigua capital maltesa), probablemente uno de los rincones más bellos de la isla, apodada la Ciudad Silenciosa (por motivos obvios, entre los cuales está el hecho que el nivel turístico era altamente inferior al del resto de la isla) y desde la cual se puede contemplar buena parte del país a golpe de vista; los templos megalíticos de Ggantija, Hagar Quim, Mnajdra y Tarxie, antecesores a las mismísimas Grandes Pirámides en 1000 años.


Y luego está la Malta bizarra. Esa visión transmutada gracias a una vuelta de tuerca a la realidad mundana, que torna lo populista y sincrético en puro arte pop: la facilidad que tienen los locales para bretones de tomar nombres de míticas figuras "históricas": Pub Diana, pub Elvis, bar Roosevelt, restaurante De Niro's, gimnasio Rocky (Balboa); su extremada beatería, que hace que un buen número de viviendas luzcan en su exterior una lustrosa iconografía religiosa, o que en una esquina sí, y en otra también, puedan contemplarse gozosas estatuas santeras; tener expuesta en una vitrina a la "Última vaca 100% maltesa" disecada, fenecida la pobre años ha; o, como sorpresa para un servidor que desconocía su ubicación en plena Malta, visitar el set donde se rodó la mítica cinta de Popeye, comentada aquí un tiempo atrás.


Recomendación higronáutica

Si viajan a Malta, sobre todo y ante todo alquilen vehículo o, en su defecto, utilicen el taxi, ya que el único medio de transporte "público" es el autobús, cuya experiencia, como relleno en el anecdotario es idónea, pero como único recurso es, como mínimo, insufrible (con decirles que los malteses a penas lo utilizan...). Y no es sólo por los autobuses en sí, modelos prehistóricos, sin aire acondicionado y sin ventanas, los más, ni por sus tan escasos caballos que más de una vez, subiendo una pendiente en primera, temimos que el motor fuera a acabar en fase "llamas a mí". Lo comento más que nada por los conductores de éstos: un servidor no recuerda haber encontrado elementos tan chabacanos, garruloides y maleducados ni en nuestra querida celtiberia. Intentos de timajes con los cambios, información escasa o nula, cuando no errónea (en una visita el conductor nos indicó que ya habíamos llegado hasta nuestro lugar de destino, cuando éste se encontraba todavía a media hora poco más o menos; trayecto, obviamente, que hicimos en el coche de San Fernando),... Eso sí, muy devotos todos ellos, con sus estampitas y sus rosarios colgando de los retrovisores. Presuponemos que con la intención de que alguien ahí arriba perdone todos sus pecados que son muy muchos.


Eso sí, si optan por el vehículo privado, paciencia y mucha sangre fría: sólo decirles que de vuelta a España, los conductores de nuestra piel de toro me han llegado a parecer (sólo por breves instantes, no se crean) modelos de buenas maneras y mejores costumbres en la carretera. Porque los malteses, conducir, lo que se dice conducir, conducen con el orto. Y encima por la izquierda (modelo heredado del colonialismo británico). Vamos, como aquí pero peor, que ya es decir.


Valoración postvacacional

Cuesta mantener la mente clara en cuanto a una valoración concisa y exenta de prejuicios de unas vacaciones en Malta. Fue tal el choque cultural y (sobtretodo) social que andamos todavía remodelando, en cada análisis realizado a familiares y allegados, qué nos pareció la visita. Tenemos la certeza que si hubieramos contado con vehículo particular, nuestro periplo hubiera sido mucho más gozoso (como se demostró el día que optamos por el alquiler de uno y pudimos recorrer la isla de extremo a extremo en varias horas, visitando todo lo que nos quedaba por visitar). Pensamos que, quizás, con la mitad de días (cuatro o cinco, no más) hubieramos tenido tiempo sobrante para visitar todo lo visitable de una manera pausada y calmosa. Somos de la opinión que con más conocimiento de causa del lugar de destino hubieramos vístolo todo con otros ojos. Aún así, como les comentaba, vale la pena su visita. O sea.

Dicho esto, volvemos al trabajo...