El Londres que un servidor ha visitado es radicalmente distinto a lo que esperaba encontrarse. Si bien existen lugares deliciosos que pueden contemplar y admirar en cualquier guía de la ciudad que se precie, el encanto de la urbe radica en sus maravillosos recovecos que no existen en realidad alguna y a los que uno llega o bien por mera casualidad, o bien gracias al esfuerzo de la testarudez exploradora. Nunca sabe uno qué o a quién va encontrarse una vez gire la esquina...

De esta forma, podemos encontrarnos con nuestro amistoso vecino Spiderman colgado del techo de una juguetería cualquiera, siempre atento y vigilante a que los infantes puedan disfrutar sin preocupaciones de la cantidad ingente de elementos que allí tienen para disfrutar.


O podemos encontrarnos con un enigma, dejado por un extraño, no sabemos ni cuándo ni por qué, en la entrada de una sucia y cerrada iglesia de barrio, perdida entre rascacielos feístas de los años setenta.


O, sin conocimiento de causa previo, acabar comiendo las clásicas patatas con pescado en el pub que, según afirma su carta, san David Hasselhoff frecuenta en sus variadas visitas a la ciudad londinense, presuponemos que por el simple hecho que la calle se llama Knightrider (tendrían que haber visto al que esto escribe, una vez leído el extracto en el menú, buscando asomando la cabeza por detrás del longuo asiento, buscando y rebuscando con la mirada la efigie de su ídolo). Por lástima, la coincidencia no pudo ser perfecta y el hombre kitsch por antonomasia no se hallaba presente en aquellos momentos...



Y, al igual que en Malta nos topamos de frente con la última vaca 100% maltesa, aquí acabamos, en uno de esos rincones mágicos de los que hablábamos, con la puerta más antigua de la Gran Bretaña. Puerta que intentamos franquear, pero temimos acabar en una dimensión plagada de cenobitas o entes peores, o, quién sabe, acabar saliendo por la puerta de la mansión higronáutica, hecho para el que, como comprenderán, no estábamos preparados todavía.


Anduvimos también por Whitechapel, buscando resquicios de los crímenes de Jack el destripador, pero, sorpresivamente, nos encontramos en medio del Festival del Curry, con un gentío tal y una mezcla de aromas orientales tan embriagador que nos fue más que imposible seguir pista alguna, y no quedó más remedio que sumarnos a la celebración, como mejor pudimos. En medio de ésta me pareció atisbar, al fondo de un oscuro callejón, los restos de un racimo de uvas abandonados, pero, quizás, fuera una entelequia de mi imaginación...

Y, para no irnos con las manos vacías, tras una árdua, y casi árida búsqueda, cuando ya empezábamos a perder toda esperanza, pudimos arrancar un pedazito de la ciudad y llevárnosla con nosotros. Un fragmento de sus capacidad fragmentaria y mágica en forma de efigie de Virgil Tracy de 31 centímetros de altura hallada en un pequeño mausoleo juguetero vintage en uno de los rincones más recónditos de Candem, y dos deliciosos libros a los cuales ya busco tiempo para hincarles el diente (y que a su debido tiempo, serán comentados aquí, tengan por seguro): Portable Darkness - An Aleister Crowley Reader y The Monster Show: A Cultural History of Horror de maese David J. Skal.


Sin tiempo para más, tuvimos que abandonar (físicamente) una ciudad demasiado grande para visitar en cuatro días, a la cual ya estamos pensando en volver en cuanto sea posible, para volvernos a sentir celtibéricas Alicias y seguir descubriendo qué más se esconde más allá de la madriguera del conejo. De momento, el choque virulento con la realidad cotideana ha sido tan duro, que sigo teniendo mis dudeos de si podré sobreponerme. O sea.