En un periodo en que Andreu Buenafuente parecía estar dando sus últimos estertores, estereotipado y sobrerreiterado, tras longuos años de "más de lo mismo", ha conseguido realizar uno de esos coup de grace que sólo unos pocos saben hacer con maestría, creando a Rodolfo Chikilicuatre en el cuerpo del siempre polifacético David Fernández, y consiguiendo, que, por vez primera en este país, la jocosidad chabacanera tan característica de nuestro genoma patrio, nos represente en ese, unas veces valorado, otras veces denostado, festival de Eurovisión. Así al menos lo ha decidido el público celtibérico, superando el impass que representaba una gala donde, a parte de los cinco candidatos mayoritarios de los Ciudadanos, otros cinco, elegidos por un "selecto jurado", habían de servir como contraposición a la opinión pública. No fue así. España vio, juzgó y votó. Y el ínclito Uribarri todavía debe estar renegando del resultado...

La Gala

Con una maestra de ceremonías de la talla de la Carrá (a la cual no parece afectarle el tiempo de la misma manera que al resto de los mortales) y enjundiada por esos mostrencos que son la Muchachada (soberbibios, para no perder el hábito) y The Chanclettes (homenajeando a la historia celtibérica del festival desde sus multimediáticas perfomances), era harto difícil que, cuanto menos, la gala no fuera entretenida (pues por poco, a qué negarlo). La compañía de una serie de elementos invitados (Boris Izaguirre, Mauro Canut, la Rosa de España, Bibiana Fernández y el propio Uribarri) servían de salón de té donde comentar e intentar dilucidar unas miasmas de filosofía eurovisiva. Cada uno de ellos, como bien imaginan, dentro de lo esperado, desde la sencillez rosística al queer de Boris, pasando por el esnobismo canutero o la reivindicación urribarista.


El director del evento prometía modernidad y paparrucheces por el estilo, pero, a qué negar, ha sido de un eurovisivo que tiraba para atrás, con mucha loca, mucho fan fatal y algo de letanía, sobre todo, tras la intervención de todos los grupos y la longua espera tertuliana de voto-recuento-resultado.

La música

[Aquí los tienen todos para su ¿uso? y ¿disfrute?]

Garrulismo imitando (o intentándolo) el J-Pop, Hip-Hop (dudeo: ¿por qué los hiphoperos tienden a cantar en posición alcayata, casi tocándose la punta de los pies con las manos?), Latino a imitación de Ricky Martin, Pop Dance Spanish (así se llegaban a definir algunas, palabra), Rock, Pop Electrónico Mainstream (ídem de ídem) o reaggeton, por citar alguno de los géneros que se han dado cita, y que, representaban, a buena parte de la población celtibérica, en tanto que el Santo Jurado, ha escogido a sus cinco, desde la representación territorial, aunque para ello, acabáramos oyendo jipjop arábico de Melilla, que puede gustar más o menos, pero embarcarlos a Eurovisión viene a implicar una falta de representantes de aquellas tierras, como poco.

Se ha notado, y mucho, las tablas en el directo (la voz lo era, la música no) y ha habido mucho gallo, gorgorito y voz de cazalla, por no hablar de coreografías de patio de colegio o de facsímil de Fama (la auténtica no ese snuff program que dan en Cuatro). Y luego la vestimenta. ¡Oh, qué delicias! Aunque alguno que otro todavía vestía bien (Guille Milkiway y su homenaje cantado a Kraftwerk, por ejemplo o Coral y su traje de noche colorao), el resto era, directamente Ropa de Mango, cuando no de C&A de mercadillo de pueblo o, simplemente, chandals. España es asín, ya saben.

El resultado

Tres claros aspirantes, una vez separado el grano de la paja:


3) La Casa Azul (aka Guille Milkyway) y su Revolución sexual que, sin sus archies y sin sus arreglos de estudio, a qué negar, no consigue llegar igual al público, por mucho que halla realizado una puesta en escena resultona y deliciosa. Quizás demasiado pro para un concurso como éste.


2) Coral y su tema dance Todo está en tu mente que recordaba, y de qué manera, a las victoriosas en añejas ocasiones, Dana Internacional y su Diva o Doris Dragovic y su Maria Magdalena. Sinceramente, no ha ganó por la presencia de Chikilicuatre. Así se lo digo (Lástima del montaje que acompaña estas líneas, todo hay que decirlo, que flaco favor le ha hecho)


1) Rodolfo Chikilicuatre y el Baile del ChikiChiki. La gamberrez tornada en mal llamado frikismo, para gozo y desternille de público generalista, pero, al tratarse de un producto prefabricado (al igual que su antedecesor, el Neng), una brillante ironía sarcástica que acabó llevándose el gato al agua, para jodienda de críticos musicales marisabidillos (que ya me dirán como se puede ir de esnob en un terreno como el eurovisivo) y de capitostes varios, pues supone un gol por la escuadra de La Sexta a la Primera.


A Destacar

La grandeza, una vez más, de Raffaella, que a sus 65 años, se ha lanzado a playbackear un Explota mi corazón moviéndose por el escenario como si tuviera el secreto de la juventud eterna.

Jose Luís Uribarri. Genio y figura de este festival (y de tantos otros), si bien había renegado previo inicio de grupos varios (como ya hizo con las Ketchup años ha), reivindicando la buena música y una representación digna para este país, una vez iniciada la gala, se supone, previa consigna, se ha comedido totalmente, y sólo intentaba, desde la más sutil de las indirectas, dirigir al público hacia derroteros determinados. Cosa que no ha sido pues, tras el anuncio del vencedor, se ha levantado harto indignado a grito de "me voy" y noneando con el índice a la cámara. Sublime es poco.

David Fernández. O Rodolfo Chikilicuatre. No sólo por esa ironía ya comentada, si no porque, desde el inicio del programa, se ha atacado a su participación, ya fuera desde la sutileza, ya fuera desde el acoso y derribo. Y aún así, patapam, a Belgrado a representar a España. Y no se piensen que era mi caballo ganador. Ni de lejos. Pero, aún así, no se le puede negar la grandeza del momento: enviar a un actor de cadena ajena que interpreta a un personaje para nada celtibérico a representar a un país en un concurso que, para bien o para mal, sigue teniendo su importancia. Si en el 2005 las Son de Sol nos quitaron por los pelos la oportunidad de enviar a las Supremas de Móstoles, en el 2008, por fin, tenemos representación indigna. Y eso honra. O no.


Por cierto, ¿para cuando la vuelta de la OTI?