Habíamos confudido el museo. En lugar de hallarnos en la Tate Modern, estábamos, aún sin saberlo, paseando por las salas de la Tate Britain (errare humanum est). Y un servidor paseaba entre pintura y pintura, buscando obras que no iba a encontrar. Suerte que desconocíamos aún nuestro error, pues de no ser así, quizás nunca hubiera descubierto el The Deluge de Francis Darby...

Fue girar la cabeza a la diestra y perder el mundo de vista. Aquella obra de 1840 me arrastró con ella. Apocalipsis sempiterna de un naufragio a la luz de la luna donde a ciencia cierta nadie iba a sobrevivir. Me contemplé asido a uno de los maderos intentando soportar los azotes de ese espumoso mar embravecido. Pero sabía que no había salvación. Había quedado prendido para siempre de la obra, que, de una manera arrebatadora me evocaba las escenas más dantescas de Hodgson.



Poco o nada se ha (d)escrito de esta obra y de su autor. Injusticia generalista que reserva la fama y el conocimiento para unos pocos, elegidos por el criterio de otros pocos. Biografías internáuticas de escasas cuatro líneas es el único legado de saber que poseemos de este hombre. Unas lástima, pues su estudio y divulgación, de buen seguro favorecerían actos de pasión y creación consecuentes. Aunque un servidor, tal como está el mundo artístico, se afilía a la afirmación de don Marcel Duchamp que decía que «Contra toda opinión, no son los pintores sino los espectadores quienes hacen los cuadros». Los espectadores, recalco, que no los críticos. Pues eso.